martes, mayo 27, 2008

En el monologo interno del peatón siempre es "un linyera que esta durmiendo".
Porque es siempre la voz esa que habla para adentro la que esta alineada magneticamente para no joder la conciencia, una voz funcional que sabe que hay que llegar a tiempo, una voz polarizada con el discurso hegemónico del sistema y que dice "clarito" que "eso es un linyera que duerme", como ultima herramienta lubricante. (casos extremos de optimismo, registrados, si,aunque usted no lo crea, agregan adjetivos como "placidamente" o "felizmente" pese al solapado y marcado contraste con el adoquin).
El capitalismo avanzado es otra capa de la conciencia donde, no nos preocupa el linyera, porque "el debe tener sus razones", "su pereza", "su falta de voluntad". No nos preocupa que "duerma", porque el concepto de vía publica "al fin es ese", "la libertad es libre", y la bendición del mercantilismo impregna todo. Acá no hay dolor en el improvisado coro disfónico juvenil, de contraltos desnutridos, que rezan por tu ayuda. No hay dolor en el deshilachado disfraz. No hay dolor en el perfeccionismo de la extirpación.
Y la acción en resumidas cuentas es indistinta porque en definitiva el problema termina siendo sintáctico y semántico. Y la solución de subrayar con rojo un cuerpo que esta tan encarnado, que no quiere ceder a bien esa parte tomada y podrida de los vicios bien, decide entero dejar de ser.

viernes, mayo 23, 2008

Atenti!
Este 25 de Mayo, no deje que su Argentinidad decaiga!!
La constitución nacional, la identidad esa, el parche, la bandera, lo nicotinico, lo reparte Hadad y sus pupilas por las esquinas.
Segun un tachero, él es un french + un beruti + mucha onda.

jueves, mayo 22, 2008

Que en otro modo figurativo y personal, un libro sigue siendo la forma mas efectiva de romper en pedacitos un billete de Roca.

jueves, mayo 15, 2008

miércoles, mayo 14, 2008

Me dijo Matias: "Esto va derecho al blog, no?".-
-No se - le dije.
Pero claro, tiene lógica, porque uno llena el blog con ñonierias del estilo "se confundieron en vuelto cuando compre pastas", con bocetos de pseudo poesías, historietas de pintores sin manos o alguna aproximación filosófica de capa superficial...
Pero no todos los días uno se da "el lujo" de llenarlo con una experiencia federal policial en primera persona del singular .Porque es Uno el que sale del trabajo, minutos mas tarde de las 18, y es Uno el que enfila para la parada de colectivo conveniente y pese a ya haber vislumbrando el tumulto (frente al diminuto y chorizero local de Havanna) decide que no va a detener el paso, pero es Uno (el mismo Uno) el que gira el cuello como "quien no quiere la cosa". Y ahí es la mano de la ley, la que se extiende de un mas allá inoportuno, agarrando al Uno que balbucea cosas como: "pero yo no se nada" "pasaba nomas" y muy muy bajito ya resignado un "mierda".
El Uno va a ser testigo de la ley. Un sargento en su jerga: "los ojos y los oídos de la ley"-.
El Uno esta ahora dentro del local y mira atónito. Otro oficial en la pose de frenar la pelota para la foto, apoya en botín cual estaca en la espalda del asaltante. Otro oficial tose forzadamente y como mago se arremanga y dice "miren mis manos". Palpa el cuerpo del ladronzuelo, escruta sus bolsillos. Una pelota imperfecta de billetes, de 10 de 100 de 50 y monedas de un peso. (el Uno piensa un chiste, fácil, "pensaban huir en colectivo"). El Uno da sus datos a otro oficial que sabe escribir. Y el Uno certifica que de 10 pesos hay 10 billetes, que de 50 pesos hay 4 billetes, que de 100 pesos hay 3 billetes, que de tanto hay tanto. Después el Uno trata de inmiscuirse en el hecho, y un mozo de ojos saltones, todavía con taquicardia le cuenta, que eran dos y el que tenia el arma escapó corriendo ni bien vio al policía de civil (que degustaba un café cargado acompañado de un havanette) pelar su caño. Al asaltante caído en desgracia le forraron la cara con una campera, para transportarlo como algo frágil y un policía tirando a disléxico (el mismo que sabia escribir, parece, porque s eme mezclan por los bigotes..) leyó los derechos del pibe. El Uno trata de entender, pero nada, ni siquiera el clice "de llamar a su abogado". Después unos los palmean al Uno, otros le dan la mano y le agradecen, le dicen que ya esta que se puede ir, que gracias y que perdone por el tiempo que le robaron.

jueves, mayo 08, 2008

Que se me borre un post, en el que describia con detalle mi sueño de anoche, es todo una señal.

lunes, mayo 05, 2008

Nuevos Motivos por los que los poetas mienten

Porque el instante
en que la palabra feliz
se pronuncia
no es nunca el instante de la felicidad.
Porque los labios del sediento
no hablan de sed.
Poque por la boca de la clase obrera
nunca oireis la palabra clase obrera.
Porque el desesperado
no tiene ganas de decir
"estoy desesperado".
Porque orgasmo y Orgasmo
son incompatibles.
Porque el moribundo, en lugar de decir,
"me estoy muriendo"
no emite mas que un ruido sordo
que nos resulta incomprensible.
Porque los vivos
son los que rompen el timpano de los muertos
con sus terribles noticias.
Porque las palabras acuden siempre demasiado tarde
o demasiado pronto.
Porque de hecho es otro,
siempre otro,
el que habla,
y porque aquel de quien se habla
calla.

H. Magnus Enzensberger, El hundimiento del Titanic.

viernes, mayo 02, 2008

El numero 24 (encontrado entre papeles)

El cumpleaños numero veinticuatro, fue la crisis de despertar una mañana durmiendo en un colchón a ras de suelo, con una frazada y sin sabanas, con un canto de feliz desafinado de madre que entrelineas consulta sobre mi futuro marcado a lucecitas entrecortadas como pista de avión.
El hojaldre, un cuchillo encajado, migas en la almohada.
Ese brillo en sus ojos-dijo madre refiriéndose a padre- es verte con un titulo en la mano. Sin el para nosotros no sos nada.
Ni para el sistema.
Ni para nadie.
Ibas a ser un ingeniero apilado en una torre de Babel.
Ibas a ser pieza monotono conformando la torre del Yenga.
La espada donde se incrustasen unos zapatos pesados.
Ibas a ser la mano que se extiende para abofetearse a si misma.
El sistema que regenera el sistema.
Y de repente… tu cumpleaños numero veinticuatro.
Un gen, un punto con cola que se inquieta, que se mueve por tu cuerpo sin órganos que lo limiten.
Voy a desarrollar un plan mirando un mapa, superponiendo a esta unas cuantas premisas de lógica.
La derecha es la hábil, la que rasca la cicatriz del apéndice. La izquierda la sonsa, que dubita entre el hacer y el haber hecho.
Pocas premisas de lógica: mientras mas necesidades tengas, de los productos y servicios, de los vicios de los ocios, mas profundo el surco, la manga de tu existencia.
Lijar y volver a vivir entre los arbustos.
Mover afirmativamente las cabeza tres veces para elegir el ángulo de tu último suspiro, lo que serás hasta el último latir, entre autos y vitrinas de negocios.
Lijar, lijar todo y saltar a los arbustos.
La plata es el colchón, no abajo, no arriba, entre la maleza se esconden los bichos de los felices sueños.

Concurso Argazklik

La construcción de los laberintos




El género es la mujer o la mujer es el género



Paréntesis








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